，旧房子的各种声响变得异常明显，木板的嘎吱，老鼠磨牙的声音，水管在砖墙里的轻微颤动。
远处有人在哼歌，完全走调了，听不出来是什么。门锁咔嗒一响，没上油的铰链摩擦出干涩的声音。站在门口的影子如此瘦小，像个发育不良的孩子。伊戈·卡扎斯基打开了灯，愣住半秒，转身逃跑。格里夫斯伸腿把他绊倒，海因斯抓住他的手臂，扭到背后。膝盖压着他的后腰。
“幸会，”他用俄语说，“卡扎斯基先生，我需要问你几个问题，关于你的克格勃雇主。”
小个子挣扎着，脸涨得通红，灰色绒线帽落到一边，“你们是谁？”
“游客。”海因斯回答，“我知道你在为索科洛夫工作。”
“没听说过这人。”
海因斯用力一拧他的手腕，小个子尖叫起来，“想清楚一些，卡扎斯基先生。”
“我只是收了钱！”卡扎斯基叫道，声音发颤，“让赌场守门人转交给我的，一百二十里拉，我敢肯定那条脏狗私吞了至少一百里拉，条件是我和我的小扒手们盯紧码头，帮他们抓一个美国人。”
“‘他们’是谁？”
“苏联人！见鬼。”
“索科洛夫在哪里？”
一家倒闭已久的地中海餐厅，那里有个酒窖，他们把美国人关在酒窖里，其余的他都不知道了，审讯不合他的胃口，而且现在也没什么可以做的了。瘦弱的乌克兰人半边脸被压在地板上，像鱼一样张合着嘴，“苏联人今晚离开热那亚，飞机还有一小时就起飞了。”
☆、epi. 16
16.
总共有三组审讯官，莱昂得出结论，索科洛夫每次都是一个人来的，其余的都是两两组合，频繁地更换搭档，让他记不清上一次来的是谁。他们重复一模一样的问题，得不到答案之后就离开。莱昂沿着墙壁摸索，从房间的这一头走到另一头，再走回来，纯粹是为了避免在黑暗中发疯。椅子是固定的，不管他怎么拉拽都一动不动。门这一边的把手被凿掉了，钥匙孔本该在的地方是一块焊死的金属。墙上嵌着某种木架子，莱昂摸到了被磨得光滑的凹痕，也许是用来存放葡萄酒的。一个地下室，他想，棒极了。
他不知道时间，每次审讯的间隔越来越长，拷打更加频繁，莱昂在这四面沉默的墙之间转圈，手指擦过凹凸不平的砖墙，酒架光滑的木头，一颗突出的钉子，冰冷的铁门，然后又是砖块。再后来他没有站起来的力气了，缩在墙角，舌头轻轻顶着被打松的一颗臼齿。他想象着一辆车停在农场前，面无表情的秘书走下车来，帽子拿在手里，很遗憾，克里斯滕太太，你的儿子去世了。他思忖着后勤处会选一个怎样的理由，车祸，急病，劫案，滑雪意外，很可能是车祸，车祸能令人信服地解释惨不忍睹的尸体。他继续想象母亲常去的那个会众寥寥的卫理公会教堂，他们会在那里哭泣和祈祷，对热那亚一无所知。
灯光在门再次打开的时候涌进来，异常明亮，犹如一场小型爆炸。莱昂紧闭着眼睛，扭头躲避光源。两双手抓住了他，重新给他戴上手铐，押上一段楼梯。窗户上钉着木板，他短暂地从缝隙里瞥见了即将熄灭的夕阳，随后眼睛就被蒙上了，布条绑得很紧，把他肿胀的左眼压得生疼。两个沉默寡言的□□者把他推上车，门重重关上。
他不知道车开了多久，也许是四十分钟，也不知道往哪个方向。没有人说过话，两双手自始至终攥紧他的手臂，好像他有办法从高速移动的汽车里逃跑似的。车里有股清洁剂和腐肉混合的难闻气味，好像有人不久前才把染血的座椅统统拆出来，使劲擦洗过一遍。轮胎碾上碎石，喀喀作响，他们拐了个弯，停了一会，有什么人下了车，过了一会又回来了，继续往前开。一下重重的颠簸，车子重新驶上平整的路面，停了下来，不再动了。车门打开，一双手把他推了下去，带咸味的风迎面扑来，码头，莱昂想。
随后他听见了喷气式引擎低沉的轰鸣，没有船能发出这种声音。莱昂踉跄了一下，差点摔倒，□□者一左一右地把他架起来，往声音传来的方向走去。不，他意识到，这念头像冰水一样让他浑身发冷，这是个机场。
——
时针指着六点，但区域调度员那间没有窗户的办公室里永远是深夜。电话响了起来，左手边第一个，领事起身准备出去，普利斯科特打了个手势，让他留在原处。
“什么飞机？”沉默地听了许久之后，他问了第一个问题，直接把烟头摁熄在木头桌面上，“韦斯，让他指挥这件事，虽然我不乐意这么说，但海因斯比你在行。我会和意大利人谈谈，看看他们能做什么。听着，”他站了起来，电话线绷紧了，“别让索科洛夫登上那架该死的飞机，哪怕把机场炸平。不要留活口，免得让莫斯科拿糖果来把这只害虫换回去——不，人质恐怕不是我们现在要关心的，只是个见鬼的发报员罢了。还有一件事，韦斯。”
普利斯科特把听筒夹在耳朵和肩膀之间，重新点了一支烟。
“等这场闹剧结束，逮捕海因斯，把他送到巴黎，不要耽误，我会确保他在牢里关上几年。别搞砸了。”
他用力把听筒砸回原处，深吸了一口烟，看了领事一眼，皱起眉，好像已经忘了有这么个人坐在对面。“萨姆，萨姆，萨姆，”他像唱歌一样哼着这个名字，掸落烟灰，又
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